Il est temps de ne rien dire

IL EST TEMPS DE NE RIEN DIRE

Elle, quitte la chambre...ses pas deviennent inaudibles derrière la porte qui se referme. Elle s'éloigne de la maison.
Il, demeure ainsi recroquevillé sous les draps, où se dessine encore le parfum de son corps. Il est triste. Dans cette position fœtale, il désire voyager, s'en aller la rejoindre dans son exil, dans l'errance de son ombre...
Mais rien dans cette chambre ne peut revêtir les songes que réclame la vie après l'obscurité....
L'écume de ses plaintes qui couvre les murs, chasse les prières du chagrin déjà usé.
Les cendres des mots, ne peuvent redevenir papier.
Et avant de se jeter dans le vide, la phrase se meurt, alors que l'espoir traine, l'écriture mire à la surface de l'encre délavée.
La flèche de l'écho voudrait que son archer atteigne le rivage pour respirer les bouffées du matin. Mais sur le chemin de croix qui remonte le supplice, le bruit n'a plus de papier... Le soupir dérange. Les conversations inachevées se cachent et les souvenirs se figent au bord du lit.
Aujourd'hui, sur la page blanche de leur union, manque juste la porte pour ouvrir les confidences et continuer à marcher jusqu'à demain, la main dans la main...
D'une solitude et d'un silence.

Photo: Holding Hands

Hyatt Moore